Я не знаю цвета твоей помады.
как и она - тепла твоих рук.
но,когда я злой и рубиново-тёмный,
как будто пьяный,
детский вырез губ твоих
так беззащитно юн!!

и я осекаюсь...

я отзываю редут артиллерии.
пехота в окопах посыпает голову пеплом
песка,как камикадзе в траншеи закапываясь.
конница стрелы свои в себя выстреливает...
и так тротиллово ноет вывихнутая
о приступ злости рука.

десница. та, карающе_ПРАВАЯ?!_
способная вероломно на всё.
но мне лишь гавань сердца твоего-
колыбель и пристанище...
и я родился Ребёнком,
но им никогда не был.
-Слышишь?
не болел пустыми детскими болезнями-
"левизны в коммунизме"
слыл атавизмом.
лелеял все свои странности.
любил шагала и шумана,
и насвистывал шнитке.
и, как бродский,
навзрыд проклинал отчизну,
как колени о тёрку асфальта
сердце ссаживая,
когда бежал от себя пустырями
по ее опостылевше,
безвестной местности,
и ладонь об косяк
до кости рас_саживая,
Отстаивал
Простое
Человеческое
Право.
Просто Быть.
Вместе.

Но Ты! Ты...
полу=глухим Бетховеным,
пригубившим океан,
кропотливо
по памяти звука
Писала 9 симфонию,
Но я от вечного скерцо
устал!!
глотая глауберовой соли
взвесь
моей бес_конечности (+- лямбда),
прислонясь к потной щеке окна,
Ты
пере=плавляла в музыку
Вечности
Халцедон нашей
золотисто-слоистой нежности,
и готовилась
Тризно_празднично
Вскоре остаться одна...

Быть может , мы в битве за собственные рубежи иногда забываем, что Великому Чувству чуждо отчаяние борца...Стираются грани - между. И как обезумевшие Дон Кихоты, мы "вламываемся" в нежность и теряем - надежду...
Остановитесь! Оставьте кесарю его лабиринты, а Бетховену - темноту...
Позвольте себе - ничего в этом мире не отстаивать...
Вы - бесконечны - в своей тайне слова. Вы - призрачны - в своем сражении. Вы - прекрасны - в своей Любви...

К сожалению,обезумевшие Дон Кихоты ведут борьбу с ветряными мельницами ,которые находятся только впереди.Хочется им крикнуть :Ну обернитесь же назад,здесь Ваша любовь...

спасибо!

...и вам спаси_бо за попытку понять...