Шагая длинными коридорами моего безумия, ты рискуешь наткнуться на то, что является действительно сущностью меня. Я скрыта, герметично непроницаемо запакована в непроникаемый для других футляр защиты из плоти…Внешняя личина мастерски скрывает то, что внутри…Иногда настолько мастерски, что даже мне самой не удаётся увидеть это самое ВНУТРИ. Кто я?...У меня, как и у всех обычных людей есть имя, которое слишком мягкое, чтобы подходить мне, так что «как корабль назовёшь, так он и поплывёт» - это не обо мне. Ещё у меня есть возраст. 19. 1 и 9…Две цифры, составляющие ничего незначащее число…Ведь чувствую я себя старше лет так на 100, а вот поступаю наоборот не по годам глупо…У меня есть пол. Женский, что уже изначально вполне сомнительно. Ведь для того чтобы быть женщиной не достаточно просто иметь первичные половые признаки оной…А я редко чувствую себя женщиной. Ещё реже – мужчиной. Всё поддаётся оспорению. И вроде бы я просто обычный человек, со своими вредными привычками и положительными (???) сторонами. Но я не чувствую в себе силы жить в этой реальности, так неосмотрительно выбранной для меня моими родителями пару десятков лет назад…Неосмотрительность вообще качество характерное для человека. Из-за неё мы творим большинство поступков, за которые потом в ответе. Ещё хуже, что за нашу неосмотрительность и порывы потом держат ответ другие. Нет, конечно, я не виню родителей за бремя жизни. Иногда оно даже не кажется мне таким уж неподъёмным. Но бывают и такие дни как сейчас. Иногда такие дни затягиваются на недели и месяцы. Депрессия...Она так сродни бумагомаранию…