«…Самолеты оставляют на небе след – траектория. Сухой физический термин. Как, собственно, и все в точных науках. ТРАЕКТОРИЯ…А может…чья-то линия жизни?...»


Самолетик бумажный не может на северо-запад.
Фюзеляжи тетрадною клеткой и до облаков
не достать, бедолаге, и может лететь лишь по ветру,
за собою нигде, никогда не оставив следов.

Неозвученным фильмом впитать высоту по колено.
В терпком воздухе пыльного завтра - звериный оскал.
Разреши мне пустить кислород по натянутым венам
и уже не бояться улыбки разбитых зеркал.

Формалином пропитанный бог. О, чудовищный запах!
Ты не сможешь дышать эту осень; я – наоборот.
Самолетик бумажный не может на северо-запад,
где на наших могилах сентябрь танцует фокстрот

формалином все таки лучше чем нафталином,и это не цинизм а нормальная правда для сильных людей.заслушиваться со всеми вместе песнями про свободу,и бояться чьего-то звериного оскала-выбор всегда есть

Сильно.Честно как-то и... остаётся странное послевкусие. Крепкое, притарное... такое, как должно быть.

Не бывает могил, на которых не прячется тайна.
Жизнь прокурена насквозь. Опять аллергия. Смерть.
Самолётик бумажный не может... но он не случайно
Против ветра. А по ветру - к вечному не долететь.