Кто-то сказал, что стихи грубЫ.
Сошлись, обсуждая, крУгом.
Ваши дела, ваш досуг и быт -
Вот это, пожалуй,
Грубо.
Ну, расступитесь. Умерьте пыл.
Не умею строчить
Так розово.
В жерле разгневавшейся
Толпы
Не спастись ни стихом,
Ни прозою.
Ополоумевши, побрели вы
По домам своим,
Душу вытоптав.
Ну а мне,
Стекляннейшей из бериллов,
Не осталось другого
Выхода.
До утра сидеть,
В щёлку губ набрав
Пачки слов, что другие сплюнули.
У меня такого
Полно добра -
Строки, строфы...
Живые. Юные.
 |
 |
|
