Я начинаю писАть с размахом -
В меня вселяется
Маяковский.
Я начинаю писать со смаком,
Дрожь прошибает
Кости.
Мне бы молчать о таком-то чуде,
Чтобы поэт из меня
Не вышел.
Только из всех поэтичных чучел,
Я, может быть,
Всех выше.
Грех посягать на святые мощи,
Мощи в стихах разрослись
До мяса.
Лоб Маяковский во мне наморщил:
"Чёрт, кто она -
Не ясно."
 |
 |
|
