Он шёл ища преграды
Он шёл ища пути.
И нет другой награды
Чем солнца гордого лучи.

Дни шли уныло, неприметно
А он всё шёл, не отпуская дух.
Он не был храбрецом, понятно
Он был и есть работником, не покладавшим рук.

Плыли поверх его чела
Скопленья облаков – мохнатых и седых.
И дымки пелена, ну где-то раз в два дня
Ложилась слоем плотным поверх его ресниц.

Он брёл вперёд один,
А мимо шли года.
Менялись после встречи с ним
Все люди, звери, даже города.

Он стал легендою живой
Он трижды видел свет.
Все знавшие о нём,
Хотели получить совет.

О подвигах его,
Сложено много книг.
Но правду всю как есть
Знает лишь дневник.

-Поведай, милый друг
Что знаешь ты о нём.
Один лишь есть недуг –
- Ты тайны кроешь в нём.

Чтоб не писал в тебе кто-либо:
Учёный, странник, просто человек,
Ты должен сохранить всё. Тихо
Вести себя, не привлекая интерес.

Старик – он – всё строчил
Склоняясь над тобой вночи.
И не было ни разу вокруг вас ни души
Лишь свет горелой уж свечи.

Хранить ты будешь вечно
То, что поведано тебе.
Лишь только на вопрос, лишь встречно
Ответишь может быть ты мне.

Но я не в праве задавать вопросы
Я понял, что никогда уж не узнать мне,
Всей правды о престарелом страннике.
Ответы получу я лишь во сне.


Ты сохранил всю правду о своём хозяине…
Ты сохранил…
Ты не предал.

СПАСИБО

12 ноября 2007г.