Боишься сказать «я тебя больше не люблю», топчешься у порога, нервно перебирая пальцы. Прикуриваешь сигарету «дааа, опять нарвусь на скандал… надо порывать к чертям…». Затягиваешься, выпускаешь дым в потолок. «а может не надо, а может ещё…хотя уже жутко устала терпеть, нафиг». Тянешься к звонку, в последний момент отдёргиваешь руку, теряешься в сомнениях… Шум лифта. «А вдруг она…» нервно пятишься по лестнице на этаж выше. Открываются двери, выходит бабушка из соседней квартиры.
- Молодой человек! Не поможете? – кричит бабушка.
Соглашаешься, выкидываешь окурок, подходишь, помогаешь держать сумки пока она открывает замок. «да, «молодой человек», очень молодой…надоели путать»… любезно улыбаешься бабушке.
- Спасибо – улыбается она в ответ.
Опять стоишь у двери, перетаптываешься, зажмуриваешься… «а вдруг я сделаю ей слишком больно? А вдруг она не переживёт? А я не смогу жить с такой мыслью… А ведь мы были счастливы, любили друг друга, клялась что не брошу, говорила что люблю серьёзно, что на долго. Что одна и на всю жизнь…ошибалась… Дура! Дура! Как ребёнок…наивная..»…тишина, открываешь глаза. Решающих выдох. Давишь на звонок… сердце бешено набирает обороты…
- Кто там? – спрашивает она.
- Я – через пересохшее горло.
Открывает дверь.
- Я….я больше не… - смотришь в её широко открытые, с длинными ресницами и глубокими как море глаза. Про себя решаешь всё, ставишь точку. Отрезаешь. - не люблю тебя…прости…
















