Ты рождаешь во мне поэта,
Бесшабашного и больного,
Залюбившего наше лето,
Заболевшего незнакомо

От любви, от избытка чувства…
До мурашек, до помраченья
До безудержности, безумства,
Лишь от взгляда, прикосновенья.

Так не сложно ходить по краю
Когда рядом родное сердце.
Я не падаю - я летаю,
И биение в мегагерцах

Разрывает грудную клетку.
Ты во мне я в тебе рекою.
Десять книг за другую метку
Исписала своей рукою.

Из меня вылетают строки,
За твоею бегут улыбкой,
Да и рифмы. Всё как осколки -
Наши промахи и ошибки.

Всё же грустно остаться, грустно,
Так одной посреди столицы,
Пусть и северной. Здесь так пусто,
Здесь лишь можно с Невою слиться…